Siempre caótica, libre, errática, miente la oscuridad, mienten las sonrisas, pero no miente la mirada transparente y tibia. Miente la vida aunque sea clara, pero nunca el sabor de un momento, la lengua rozando instantes de amargo retorno, vuelve la brisa, no vuelve el tiempo, olas sin peces enredados en mi pelo. La sal de los ayeres con redes, muere, desaparece el desenfreno purpura de la soledad compañera de los besos de sabores invisibles. Soy, solo soy no hay aves a mi alrededor no todas las plumas suenan grises en mis oídos cansados de sostener la culpas recuerdos sagrados sangrados. ¿Cuántos roces en el pecho sudoroso de aquel espejo roto se han llenado de nieve? tinta de alba, máscara embrujando mis manos, cruces tachando los rostros dorados de permanecer callados, mi sombra es mi reflejo, la acaricio tan arrugada de semillas, agrietada de dolores viejos permanece sólida, baila y gime,
